Кристина Колобаева
Родилась в 1988 году в Спасском районе Рязанской области. Окончила экономический факультет Политехнического Института. Живу в городе Рязани. Литературой, в особенности поэзией, интересовалась с детства, особая любовь была к поэзии "Серебряного века". Собственным творчеством занялась в 2019 году, переживая сложный эмоциональный период. Отдаю предпочтение жанру любовной лирики, также обращаюсь к философской, гражданской и религиозной теме, экспериментирую с формой стихотворений.
Награждена медалью "Сергей Есенин 125 лет", имею собственный сборник стихотворений "Простыми словами о чувствах" 2022 г.
"Никак"
Я ищу Бога в каждом безмолвном вдохе,
в каждом крике безгласной моей груди,
в каждом слове, молчащем сдавленном в лёгких,
в опустевшем притворе – вот вроде бы...
И опять тишина уронит на плечи
след тоски и задушит в хмельной вине.
Боже, кто так меня изувечил?
Кто придумал все эти частицы не?
Не жалеть, не прощать, не просто проститься,
не любить –
Боже, страшно-то как!
В мире псевдоидей дорогих экспозиций
я пытаюсь принять это всё натощак.
Но никак...
"По-русски"
Не гаси мой парящий фитиль,
нарисуй меланхолию, осень.
Листья бьются к несчастию оземь,
застилая безвестный пустырь,
всё, что есть, только бренная пыль,
всё, что есть, только свежая озимь.
Разревелась туманами синь,
В седине густоты утонула.
Я смотрю сквозь волнение тюля
на победы вчерашних доктрин.
Прошепчу еле слышно: аминь,
растирая нерадость по скулам.
Всё, что есть, только новая боль,
всё, что есть, только старое чувство
(в сердце смелом застывшее сгустком,
страхом липким, задетое вскользь).
Бог, любить это время позволь,
этот мир всей душою, по-русски.
"Снится море"
По ночам мне часто снится море,
древний запах волн, камней прибрежных,
лёгкий ветер, в волосах небрежность
и надежда в опустевшем взоре,
песня чайки, штормы на просторах,
корабли, сбежавшие подальше:
(без иллюзий, без идей, без фальши)
многим не вернуться вовсе вскоре.
Как горят на солнце ярко скалы,
как их обнимают воды плачем,
как своей обиды слезы прячу,
а они ни всхлипа не издали.
По ночам мне часто снится море,
берег убежавший в бесконечность,
В боли едкой тонущая нежность,
ложью доведённая до хвори.
Кровью льётся небо на заходе,
растекается, потоки красит...
я стою в багрянцевом атласе,
жду того, кто так и не приходит.
"О реалиях"
Глазируя мечты мемуарами облачной пыли,
пишут в сказках, что долго и счастливо жили - были:
собирали макеты картонных нестройных домов,
покупали начинку в рассрочку с кредитки тинькофф,
рисовали с терпением фасады и витражи,
посыпали ванилью моменты любви от души,
дочищали от прошлого стены, сорный газон,
лексикон очищали от слов про абьюз и должон,
И казалось бы, долго и счастливо жили - были:
нарожали детей, купили электромобили,
отдыхали на море, курорты Кубанского края...
Идеально казалось, ни капли не привирая.
Что в реалиях?
Боль,
невротизм,
алкоголь,
пустота,
восемь псов,
истощение,
три бездомных кота,
недоверчивость,
срывы,
соцсети,
новый абьюз,
убеждения жертвы,
дети – ненужный груз,
нежелание меняться,
прощать
и печаль отпускать.
И зачем?
проще сразу Никиток сменить, да Кать.
Нет любови ни к себе,
ни к ней,
ни к нему,
ни к кому.
Как прекрасно, не правда ли, быть в суете одному?
"Бог не оставит нас"
Если Бог нас оставил, к чему просыпаемся мы?
О чем просит молитвой скорбящая в ужасе мать?
И не нужно прощать превосходно в дыре боль щемит
к настоящим реалиям будет привычно, под стать.
Почему же тогда пробивается снова заря,
плавит лёд мёртвых улиц жёлтый морозистый луч?
Вот соседский малыш кормит пса за углом втихаря,
а победу обрёл тот, кто не был богат и везуч.
Утешенье приходит в потоке бессмысленных дел,
с высока гладью стелется поле, речушка и лес,
робко пишет истории наши "небесный отдел",
заживает рубцами дремучий обиды порез.
"Красота в простоте" – доброта в каждом доме живёт,
помощь тоже придёт, стоит только её попросить.
Жизнь порою похожа на длительный фотоотчёт:
собирает моменты, улыбки, посты и статьи...
На пути неизбежны ни страх, ни грехи, ни печаль,
бедность сердца, предательство, войны, порок без прикрас.
Даже если, под руку с любовью пройдёт нагло фальшь -
Бог не оставит нас...
